Какой тут к черту ритм, коль нервы - в клочья, А в венах неустроенность клокочет? Какая, к бесу, блажь с размером, темпом, Раз жизнь - в раскос, как мальчик – по вертепам? … И утоляю страсть в коротких строчках, И чаще – ночью, И мысли прыгают, как детское «по кочкам…» - Неправомочны. И возраст катится и волочет Под гору: Мгновенья тратятся. На что? Вот горе! А в спину жаркое: «Вливайся, дядя! Ну что, ты с нами?!» …Давайте сами! А мне уже нельзя не глядя… Не ритм ломается – Себя ломаю. Не понимается? Как я вас понимаю! Теперь идти бы да идти, Забыв про траты, Чтоб храм последний возвести В краю заката, Чтоб кто-то в этот храм входил, Зарю встречая, И лучшее в себе будил. …А жизнь тончает. Уже полвека. Полусчет. Мои пол-лета. Жизнь между пальцами течет, …А храма нету.