Воистину хляби разверзлись над городом нашим (Лирика / пейзажная)

Так пляшут девицы, бесплодно прождавшие принца,
Поставив на танец последний, как ставят на карту.
Так  пляшут во время чумы, чтобы просто забыться,
Без всякой надежды, без проблеска веры на завтра.

Чего дожидаться? Есть миг. Он безумен и краток.
Есть бешеный ливень, смывающий к черту газоны…
А завтра приходит сиянием солнца и радуг,
И как газировка, щекочуще пахнет озоном.