Мой ритм заглох. Живу как перед казнью: Последний миг, палач, топор, удар. Неровно скачут буквы, будто дразнят: «Посеял, потерял, пропал твой дар!» Бумаге ухмыляется злорадно Свеча, до половины догорев. И строчки лезут вкривь и вкось нескладно, Губя последний недобитый нерв. Убога рифма так, что даже жалко – Куда её пристроишь, бледноту... Переливаю будто из-под палки Из мыслей на бумагу пустоту. Исчеркан лист, второй... Свеча сгорает, Нерв истерично бьётся: «Не поэт!» Слова бессмысленны, разбиты, убегают... Глаза болят. Пора бросать. Рассвет.