В скрижали натоптав отметин и подпалин...
Туда сегодня днем заветов допишу,
Быть может, я и сам… Но я не актуален -
Не любящий воды. Курящий анашу.
А влажность утреца, оформленная в пластик
Немецкого окна, -
разводами слюды
С неопытных мессий стирает, словно ластик,
Обыденность людей… И прочие следы,
Под грыжею небес, расплющившихся низко,
Где, видимо, сидит задумчивый Аллах...
А, может, Саваоф, такой, по-сисадмински
В кроссовках и пальто, но вечно при делах,
Бросающий со сна щепотки мокрой пыли,
Положенные мне, в оконное стекло…
Такие времена - пролитые навылет...
Где только по усам, как водится, текло…