Я черным шью по белой ткани -
Чистейшей ткани декабря.
К весне, как будто в лету канет
Мир черно-белый. Мёрзну - зря.
Любовь? Смешно! В такую стужу?!
Да, Бог… не Бог, а - чёрт и шут
Со мной. Пишу чужому мужу,
А думаю - стихи пишу…
Змеятся слез моих чернила,
Остановить их - не могу,
И все, что я с трудом таила
Чернеет кляксой на снегу, -
Слова ложатся на страницы,
И было так из века в век.
Декабрь, как белый стих, струится.
Мне не до рифмы! Сыплет снег…"
( Пешкова Светлана)
СЛОВА ЛОЖАТСЯ НА СТРАНИЦЫ
«Слова ложатся на страницы
И было так из века в век».
Пишу. Ладони в рукавицах.
Декабрь. Двор наш и белый снег.
«Я чёрным шью по белой ткани,
Чистейшей ткани декабря».
Нормальные в кафе иль бане,
А я-то что здесь мёрзну зря?
«Змеятся слёз моих чернила…»
Чужой муж – мёд, а свой – примат.
Я утром картридж проглотила,
И вот отсюда результат.
«Слова ложатся на страницы…»
Спешат, как на приём к врачу…
Ну, рифмы, чтоб им провалиться,
Верлибром я стихи строчу.
Вера Рычихина (Вера)