Всё, что рядом - обрыдло давно,
По субботам не радует хмель,
И вино мне уже не вино,
И постель мне уже не постель.
Жалят мысли, как тысячи ос,
Нежалеючи, словно врага,
И мороз мне уже не мороз,
И пурга мне уже не пурга.
И всё больше к лицу худоба,
И всё чаще навстречу норд-ост,
И судьба мне уже не судьба,
И погост мне уже не погост.
И не колет подошвы стерня,
Не берёт ни хула, ни хвала
Уж которое лето меня,
Потому что любовь умерла…