Над высохшей землей крадется снег, Бестрепетен, бесстрастен и бесплотен. И белый край у выцветших полотен Застывших окон – больше. Как во сне, Лунатик-ветер бродит по дворам, Ощупывая ребра подворотен, И в поисках единственной из сотен Ладонью проводя по номерам… А я опять пишу тебе о том, Как день прошел. Про то, что снова снилось, Что мы с тобой, и этот сон как милость, Ниспосланная - небом? снегом? льдом, Мерцающим на стеклах? Нет, едва ль… …Вскипает чайник, - влага на металле, - И глушит шепот: «Слышишь, я тебя лю...» Хотя что толку… Холодно. Февраль.