какой там смысл… в твоих поступках – блажь, а я – Декарт – ищу в пространстве вектор. сжимает в тонких пальцах карандаш тоскующий по осени корректор и правит город – лужи, дождь, плащи рисует серым грифелем привычно. мой мир по швам уверенно трещит. а в целом… в целом, знаешь, все отлично: и есть праща, вдруг выйдет голиаф, что принял героическую дозу… а бабушка связала теплый шарф на случай исполнения прогнозов. мой вальсом заарканен патефон – иголка по винилу скачет четко. позволь мне танец, в этот вечер он в часах моих замедлит шестеренки. и я забуду то, что я – Декарт, и что в тебе не отыскал я вектор. и, может быть, чуть-чуть отложит старт по осени тоскующий корректор.