Унылая и скучная пора… Зануда – дождь весь день стучится в стёкла, И мать – земля уже насквозь промокла, А с неба льёт и льёт, как из ведра. Деревьев крона, цвета янтаря, Уже вся на земле, ковром восточным, Бурлит вода, как кровь, по трубам сточным, И попозднее уж встаёт заря. Летит на юг по небу клин усталый, И журавли зовут меня с собой. И я взлечу, как сокол молодой, А возвращусь уже на снег подталый. За что же Пушкин так любил тебя, И воспевал в стихах своих бессмертных? Ах, осень, время слёз и скуки смертной, Ты злой зимы сопливое дитя.