Уберите из комнаты окна – В них вода потихоньку сочится. Все набрякло, набухло, намокло – И столбы, и машины, и птицы. Дождь идет безо всякой оглядки На людей, что, к несчастью, не дышат Под водой… Заливает палатки, Загоняя торговцев на крыши. Хрипло выдохнет метеосводка, Что вода до сих пор прибывает. По проспекту курсируют лодки Над рогами уставших трамваев. На деревьях - намокшие люди. Люди в лодках намокли не меньше. Лодки кончились, больше не будет – И детей оставляют, и женщин. Кто-то верует в бога немилость, Кто-то молится – может, ответит? Гул винтов – и правительство скрылось, Закрутив вертолетами ветер. Дом за домом уходит под воду, Скоро всё – а ведь я на двадцатом! Написать, что ли, смертную оду? Но кому? Хрен найдешь адресата… Как вообще умирают поэты – Сочиняют стихи? Пьют мадеру? По инерции планы на лето Строят? Плачут, не чувствуя меры? Жгут диван, подавая сигналы? Просто тихо сидят на диване? Время меряют – сколько осталось? Тратят пыл на пустые метанья? Ждут, бескрылость свою проклиная? Или все-таки пьют – но текилу? Блин, до слез…ведь уже не узнаю – Ты меня хоть немного…ценила?... Гребень вала навис над окошком… Уберите из комнаты окна! …что? Кричал? Так, забылся немножко… Мне домой. Нет зонта. Я промокну.