Эта книга есть память тому,
Что с течением лет тяготеет
К нулю, так не ставши ему
Равным, но в численном теле
Округляющимся до него,
Своей выпуклостью заменяя
Близость губ над ее головой,
Что рождали объятия за не-
имением слов и причин,
Неумением бледной бумаги
Стать письмом, в повороте свечи
Вычитающем ноги из шага,
Невозможностью света во тьме…
Где искал одиноким блаженным
Абсолют, с точки зрения смен
Дней, картин, времен года, движенья
И теперь, как в религию там
Обращенный глазами к затменью…
Эта книга – есть память листам,
Что молчанью оставлю взамен я…