Полоснула боль яркой краскою, окропила бинт страшной меточкой. Он привык к тебе сильной-ласковой, будь всегда такой, слышишь, деточка? Ты надежная, тем и надобна, не судьба его, не желание. Ну зачем зимой в небе радуга, если ночь за ней будет раннею? Медсанчасть твоя захудалая, привезли его, весь искромсанный, а потом глаза увидала ты, и - пригрезилось в пору грозную... Ты бы боль взяла - не получится. Может, сбудется, может, выдюжит. Каково оно - быть попутчицей? Чувства лишние, но не выжжены. Там, на родине, куст акации, и невеста там ждет, волнуется. Будет долгою операция, всё ты сделаешь, ты ведь умница. Хмарь военная, смерть-разлучница, смотрят пристально лики в копоти. В пору зимнюю страстью мучиться? Кто ж придумал такое, Господи...