«...ты не знаешь, спирт за 39 центов пить можно?» (из разговора с другом)
...нет уже того здоровья: хуже пьется политура, по ночам тоска изводит, по утрам – душа болит... эта, с ямочкой на щечке, согласилась бы, наверно, только как себя заставить пошлый вздор произносить? Я пишу стихи без рифмы, я мычу мотив забытый, я смотрю в окно ночное и не вижу ничего... Телефон бы, что ли, звякнул? Я снимать не стану трубку: за меня автоатветчик по-английски говорит. Что случится послезавтра? Ничего, я полагаю, не случится в этой жизни. Так и кончится она. Лишь одно меня тревожит, но кого ж про это спросишь: спирт за 39 центов можно пить – или помрешь?