Может, не видит тот, кто кротово-слеп,
как преломляет снег этот лунный свет,
может, иному счастье - лишь только хлеб,
может, не знал он радости тыщу лет...
Чтобы закрыться, вовсе не нужно стен.
Чтобы слететь, не нужно порой моста.
Мы доплывём с тобой до «не-надо,-Лен»
и догребём к банальному «я-устал».
Может, всё так и кончится: отгорев,
в бледный безликий воск изойдёт свеча,
с дамой червовой ляжет шестёрка треф,
в сердце вольётся боль, алычой горча.
Снег, а потом капель, а потом жасмин, -
просто пиши стихи, а глаза прикрой.
Есть на любовный сплин журавлиный клин,
что пролетит по осени над тобой.
Ну, а возможно, будет совсем не так:
к нашим телам, бликуя, прильнёт волна,
словно врасплох застав, и луны пятак
будет в зелёных лапах ласкать сосна…