Постскриптум августа – не солон короткий плач льняных дождей. И вновь трубят газеты соло о беспринципности вождей. Сидишь над блоком сигаретным - курить ли, выбросить в окно?.. Сентябрь на день урезал смету. И на ночь тоже..Так темно, как в пирамиде фараона, где век не правил бал Атон, и хаш не в кайф, и ор АОНа (кой черт опять звонит!) не в тон..Ты не Невтон, но оттого ли судьба тоскливей день за днем? Как бог весть что , ты пьян и болен, и, блин, гори оно огнем! Кормил семью, служил отчизне, чтоб был готов и стол и дом. Ты на крючке у этой жизни, хотя теперь - на спусковом. Каверны будней в сером сплаве и мыслей взмученная взвесь… Ты был не самых честных правил… а, ладно, был да вышел весь...