Вслед за другом Мишей Брифом
наскребу с десяток рифм,
почешу в затылке...
у него-то, у поэта,
никаких пристрастий нету,
окромя бутылки.
Да и я не лучше тоже:
наши рожи крайне схожи
к пятому стакану!
Жаль, не блещем, бля, талантом:
мы – массовка, третий план там,
типа – истуканы.
Ведь в такой стране, как наша,
будь то Штаты или Раша,
всяких, вроде нас-то,
кто- в забвеньи, кто – в почете,
кто - на Пряжке на учете –
восемьдесят на сто!
Над строкой корпим, потея,
небольшие грамотеи,
лирики простые,
и строчим неутомимо,
преимущественно мимо
ставя запятые.
Нам российская словесность
уготовила безвестность.
Наших строк осколки,
затесавшись в альманахи,
канут в Лету (то бишь – на хер),
запылясь на полке.
Но зато поэт известный
одарил строкою лестной:
из контекста выдрав,
он сказал, что мы – поэты!
Жаль, в таком сранье, как это,
нас... (читай эпиграф) .