Два стремени чуть звякнут, прикоснувшись друг к дружке. Проезжай-ка ты вперед! Моей гнедой породистые уши легко волненье выдадут ее. Твой вороной привычно и проворно покажет путь по узенькой тропе, Мы вслед с кобылой двинемся покорно, к чему нам быть сейчас эмансипэ? Я лягу, как обычно, ей на шею, чтоб ветки не хлестали по щекам. Я женщинам, ты знаешь, больше верю, чем молодым и смелым дуракам. Конец июля. Лист уставший вянет. Ты это наблюдал так мало раз! А я теперь за темными очками пытаюсь спрятать клинопись у глаз. И я тебя, конечно, пропускаю – я все-таки надежду стерегу, что, может, ты найдешь дорогу к раю в том самом шалаше на берегу, и может, по утрам твой голос низкий, и солнца луч, сквозь ветки, невзначай... Ты вновь ко мне подъехал слишком близко. Не надо. Скоро осень. Проезжай.