Транзит для alter ago
(Кладовка (проза, не вошедшая в рубрики))
Пассажиры уже спешат к выходу. Поезд замедляет ход. Ты смотришь в окно, там твое отражение смотрит на тебя, чуть нахмурив брови. Прибываешь в этот город, встречающий тебя сутолокой, многоголосьем, бьющий в бока острыми локтями, а по ногам тяжелыми чемоданами. Ты спешишь, где-то забываешь маленький саквояж. Да и бог с ним! Не трать время. Входишь в старинное здание вокзала, под высокий купол зала ожидания для транзитных пассажиров, где рядами стоят штампованные, прикрученные намертво к металлическим рейкам выцветшие от времени пластиковые стульчики. Через стрельчатые арки в зал текут люди, смотрят на табло ожидания, встают, садятся, погружаясь в себя. Есть свободное место где-то в центре этого вавилона. Садишься. Ждешь своего поезда. Прокручиваешь в голове причины, по которым оказалась здесь, вспоминаешь... Странное колебание воздуха. На доли секунды гаснет и вновь загорается свет. "Что-то с электричеством", - вяло отмечаешь ты. Поднимаешь голову и видишь, что все стулья в зале пусты. Сидишь только ты одна. Будущие и прошлые пассажиры всё также входят в зал, всё также проходят через него, шурша по стертому травертину. Они идут мимо тебя. Но тебя нет. Тебя не видит никто, кроме странной пассажирки, устало облокотившейся о стену табачного киоска, который стоит на другом конце зала. Она смотрит на тебя устало, словно говоря: вот видишь? я же говорила... Ты всматриваешься в ее глаза, с уже наметившейся сеткой морщин, в складки возле губ, в растрепанные волосы и понимаешь, где ты видела это лицо. Это она смотрела на тебя, сведя брови. Это она забыла на перроне саквояж, в котором так тщательно, с такой любовью прошлым утром ты упаковала надежду.