Не пишется. Совсем. Как будто заколдован Тот чистый лист, что так к себе манил. И не сказать, что я не очарован, Что белый свет совсем уже не мил. Все как обычно, вроде все в порядке: Друзья, работа, дети и жена... Рубашка свежая, на пиджаке ни складки, Кто ж не дает - Господь иль сатана? К кому идти за рифмой и за музой, И где искать - на Солнце иль в аду? Плен бытия тяжелым липким грузом, Заилил, как в заброшенном в пруду, Все те ключи, что свежестью холодной Из глубины, из самых из основ, Меня питали, не держа голодным, Даря идеи и порядок слов. Дождаться бы, чтоб ветер перемен, Волной шальною выбросил на берег Всю муть, оставив мне взамен И страсть, и боль, и вдохновенья Терек!