Мне снятся сны. Да это правда. Каждый, это отдельный элемент мира. И в каждом, я герой, или просто пробка, От закрывающегося сортира. Однажды во сне, Мне рубили руки, кричали, Что такого как я, под суд. Хуй вам. Мои печали. Меня из такого сна унесут. Но все же, я возвращаюсь, В тот сон. Он был чем то очень встревожен. Он был, черно-белый, Как патисон. Меня трясло, и вращало. Меня держали за руки. А потом, поднялось одеяло, И я оказался на блюде, В белой тарелке ползая, Корячась от попавшей в ногу вилки. И Обернулся обратно в комнату, Было очень много людей, Плыли затылки. Такого, бывает, И не увидишь, на тысячах шумных площадей. Мне послышалось - "Мы это обсудим!". Я пригляделся и понял, что это был ПУТИН. Резко вернувшись в реальность. Я понял что просто, перел. Обезболивающая таблека, показывает предел. Горизонта мечтаний, в синем стакане, Вода, такая же, синяя, Похожа на иней. Или мела. Предел. Сидел и спал на стуле. Жаль конечно. Что Путин, Не успел так быстро, Сказать что хотел. И я соскочил в бистро.