Вновь протирает ветер облака до дыр, На ушко им шепча стихи о тёплом мае. И падают лучи дождливой бороды так неуклюже в лужах небеса ломая.
И кажется, дома лишь тычут пальцем вверх, Укрыв тайком в себе беззонточных прохожих. Мне полюбить совсем не грех, ползёт четверг На корточках секунд, не на себя похожий.