Ты права, Мельпомена! И пальцем куда не ткни,
Не деревья увидишь – одни только голые пни.
И считаешь, считаешь дни на пути к эшафоту.
Что же это? Любовь? Обстоятельств смешенье, чувств?
Или попросту в форме моих охладевших уст
Так легко угадать разбитое вдребезги сердце?
Так, давай же, напьёмся, повсюду столы круша,
Чтоб хоть кто-то услышал, как воет моя душа –
Не сопрано ещё, но – увы – далеко не меццо!
Мельпомена моя! Управляя мной исподтишка,
Как растения ростом из той глубины горшка,
Где сухая земля, где темно (привыкай, подруга) –
Ты смеёшься: мне слышен твой хохот, твой скрежет, хруст.
Хохочи! Но с моих охладевших, в кровь сбитых, уст
Не молитва слетит, а простая, мужицкая ругань.