и в попытках осмыслить свое родство
с каждой вещью, отматываешь время вспять.
туман, будто вата, опущенная в раствор,
поглощает пространство за пядью пядь.
здесь во всем переполненность тобой:
в рваном пульсе листвы, в геометрии стен
и в звезде, оставляющей за собой
угольком догорающий флюорисцент.
у меня от тебя только имя и звук
его букв - вездесущий Атман...
и в промозглой ночи, как прообраз разлук, -
Бетельгейзе... Альдебаран...
так немало, не правда ли? и в конце
концов мысль теряет ориентир,
как галактика, мечущаяся в кольце
черных дыр...