Прожилки зимы пульсируют и хлопает снег в ладоши. Уродливой или красивою метель эта быть не может. Покров – белоснежной данностью ложится на муть и мелочность. И город – картинкой сказочной становится. Сердце нежится и нижется нитью вечера заснеженного – как бусина. И славно, что делать нечего, а только сидеть, раскусывать орешки миндалевидные признаний твоих изысканных. Прожилки на лбу пульсируют, волнуются от немыслимой прозрачности белых шариков летящих на землю черную. Ноябрь утомленно шаркает, уходит тактично в сторону. Зиме оставляя – вылечить и выбелить землю грязную, и все остальное – мелочи в сравнении с этой сказкою