Давай, Гаврила, разливай –
без стакана́ хрен разберёшься...
Глянь – поп устал гундеть про Рай,
нам, дурням, мо́зги купорося:
батя́ня после пятой сник –
во-во, лежит в салате мордой...
Ща выскочат из Ада орды,
и нашим душам – на пикник!
Там, говорят, народец а́хов...
А впрочем, нам ли привыкать?
Что тёща, что рогатых рать –
встречаем матерком, без страхов.
И главное – что Ад, что Рай –
и там, и там не век, а вечность...
Там смерти нет! Ты примечай:
житуха «после» – бесконечна!
Такое надобно заесть...
В башке приятная истома,
как будто здесь мы – и не здесь.
Всё в этом мире как-то комом.
А смерть не так уж и важна,
вдруг мы бессмертны – ты и я, блин?!
Гаврила, плюнь!!! Налей вина –
оттаявших надежд дерябнем...