Б. Пастернак
Под вечер вьюга стихла.
И из мрака,
устало, нежно хлопьями крошит.
Возьму из шкафа томик Пастернака,
себе позволю радость,
для души.
Она внезапно вспыхнет
и уж точно
её нельзя купить, она сама
в какой-то миг возникнет
между строчек,
пронзая кипу лет и времена.
Проходят годы,
но печатным словом
сердца скрепит невидимая нить:
"Достать чернил и плакать", - это новый
февраль пророчит, значит
слову - жить!
Отыщет каждый в нём себе награду:
в загадке снов
и тайне вечных грёз,
в стихах поэта - мудрость и отраду,
в свою копилку
радости и слёз.
***
И вот, когда
в сравненьях и заботах
пройдут нелёгкие и лёгкие года,
возможно, ощутим,
что наши все невзгоды,
что все невзгоды, в общем, ерунда!