«Мишка мой, мой Мишка! Не скучаешь?
Как живешь? Меня теперь уж нет…
Про меня хоть что-то вспоминаешь?
Может сочинишь еще сонет?
Я в земле сырой, ты где-то сверху.
Может ищешь все еще меня?
Я мертва. Но если хочешь, первым, -
Приходи, - в Рай пропущу тебя.»
Боль отчаянья глотками пьет рассудок.
Каждый раз, когда точу я нож,
Где-то рядом брякает посуда, -
Да, я знаю, ты меня уж ждешь…
Ждешь
ночами в ванной свет включая,
И веревку в мыльницу кладешь…
22 ноября