Здесь спящий город, целый мир, и он заброшенный, И в нём не жалуют живых - гостей непрошеных, И в русле медленной реки, под звёздным пологом, В гостях у смерти не с руки быть суетологом.
Потусторонний свет тяжёл, зеркально-матовый, Но лезут люди на рожон сюда с обрядами, Мираж ли, облако, игра воображения? Пусть нас научат умирать для воскрешения.
Как трудно слово снять с курка - на поражение, К чему нам твёрдая рука и отношения? - Спаси нас, Господи, спаси! - Твердим заученно, - И смысл слов невыносим, и послезвучие.
А бледный всадник на коне так обаятелен, А эта музыка во мне – противоядие. Маэстро ставит на repeat, мы - только клавиши, А между тем, наш бог лежит на этом кладбище...