В завалящий какой-нибудь вечер, неваляшкой болтаясь впотьмах я наткнусь на ненужные вещи, и почувствую пристальный страх. Так бывает, когда под прицелом у собаки голодной стоишь. И зрачок ее – тоненькой щелью – не протиснуться. Плохо – не мышь, прошмыгнуть под ковер не сумею, и отпрянув, вернусь в пустоту. Вещи – есть, нет к вещам этим тела. Неужели я так же умру, без намека на бытность и сущность, из вещей меня вытряхнут в гроб, в завалящий какой-нибудь, сучий вечер. Будто я маленький клоп