Две недели сына мать ждала,
Что ни делала – все как во сне.
И с надежда теплилась, жила:
Не ее сынок убит в Чечне.
Гроб внесли. Надежда умерла…
Темнота в глазах… цветы, венки…
В сердце боль засела, как игла,
И морщины стали глубоки.
С горя мать никак не вникнет в суть,
Мысли бьются в голове свинцом:
Почему же ей нельзя взглянуть
Напоследок в милое лицо?
Почему проклятый гроб закрыт,
Ведь не слышит сын прощальных слов?!
Кто под крышкой цинковой лежит
И покой в земле принять готов?
…Улыбаясь, сын на мать глядит
С яркой фотографии цветной.
И медаль ненужная лежит
На тяжелой крышке гробовой.
. . . . .
Матерям никто не даст ответ,
И никто не в силах объяснить:
Почему должны во цвете лет
Сыновья из жизни уходить?