Стала мукой тревога, стали мысли огнями,
Их горячее жало слабым не по плечу.
Я плачу за дороги месяцами и днями,
И твоими морщинами тоже плачу.
Только ты это знаешь, только я это знаю,
Только те это знают, кто считает метели,
Как до косточек важно - в феврале, а не в мае,
И до боли обидно – всего на неделю.
Ни стихий, ни болезней, ни расстояний
Я боюсь одного, но об этом – ни звука.