Забытый дух земли московской печальным образом встает, когда вечерний поворот стирает марево забот ,и хороводу стен кремлевских двенадцать на часах пробьет. Москва пуста, а мне не спится .Уходит день, меняя лица ,и бывшим мостовым приснится, как лошадь погонял возница, быть может, рынок на Хитровке, где в кислых вздохах кабаков ,способная на все уловки гнездилась голь семи ветров .В сей час с душою философской глаз не сомкнет, как звездочет какой-то юный Гиляровский, которого столица ждет. Теперь давно зовут Арбатом окраину. Судьбу дворов, своей историей богатых, он выплеснет без лишних слов. Моя Москва в огнях рекламы, в неоне красочных витрин, у жизни нет другой программы, проходит век, как год один. Уже почти отстал двадцатый в безумном вихре скоростей, проспект был улочкой когда-то - теперь не спит без новостей.«А судьи кто?»- вопросом вечным в огромном ворохе забот сегодняшний прогресс беспечно на фоне города встает. Всему колокола златые, гудки протяжно заводские, гул буден, праздники святые как прежде подведут итог. .И суета сует с надеждой проситься будет на порог.