Что я ядом дышал и пил серу.
Возможно не в меру.
Что я любил и не умел ждать.
Боясь опоздать.
Что я писал всякую чушь.
О глубинах душ.
Что я хотел понимания, тепла.
И два крыла.
Что меня порой обуревал страх.
И дрожь в висках.
Что я хотел от себя сбежать.
Не умея врать.
Что я не раз вкушал запрет.
И разный цвет.
Что моя душа порвалась на части.
Убив счастье.
Что я был именно таким.
А не другим.
Никто не узнает, что это я был.
Огонь остыл.
Никто не оценит этот рассказ.
Он не про вас…
(24 мая 2005)