Я умер пятого маюня В две тысячи пустом году. Ногтей синели полулунья, Застывших в судрожном ряду. Глаза закрыться не успели, Слезились на неяркий свет, Они не плакали, а пели... А кто-то положил букет Ко мне на грудь. Цветы душили, Бутон на шее - как ладонь. И шили саван мне, спешили – Ждал у подъезда черный конь. Косая всадница входила, В шаг ей постукивал костяк, Пустой глазницей поводила, Коса сверкнула - мертвый стяг. -Клиент готов? Работы много... И двадцать пальцев ткнули: -Вот! Вдруг слышу: - Предлагать такого! Зачем мне этот идиот? Ведь он живей, чем все вы вместе, В аду наделает делов, Не пустят в рай... А ну-ка, бестии, Все двадцать - вот кто мой улов. И тишина сдавила уши, Лишь тихо капала вода. Я ждал, когда меня обрушат В Тартар, Аид, еще куда. Но... ничего... Я сел, сожмурясь, Открыл глаза, стряхнул букет, Встал, закурил, на дым прищурясь: -Вот это сон, вот это бред! Живу не хуже и не лучше, И рву календаря листы, Но иногда вопросом мучаюсь: -Откуда же взялись цветы?