На пыльных полках дни, недели,
Порою - целые года,
Что то ль бесплодно пролетели,
То ль страшно заходить туда.
Возможно, прячет подсознанье,
Как в замке Синей Бороды,
Боль тягостных воспоминаний
Беспомощности и беды,
Что истязали бы ночами,
Нещадно проникая в сны
Неисцелимостью печали
И неизбывностью вины.
Что тут поможет - асфодели?
Клин клином: странствия, вино?
Нет, классик прав, и в самом деле
Забвенье для того дано.