Страна немых крестов щедра на мёртвый холод,
Но те, кто на земле и те, кто под землёй,
Прощают ей и боль, и реки слёз, и голод,
Ведь так крепка любовь чад к матери родной.
Кресты.
Стоят кресты.
Их больше всё с годами.
Преумножая скорбь, плодятся, как грибы.
О Русь! Когда же ты насытишься плодами
Жестокости своей?! –
О том мои мольбы.
2007 г.