В моей избе для творчества - размах:
читай, пиши, часов не наблюдая
и глина жёлто-серая в руках,
и печь, что глину в нечто превращает.
Я помню, где-то льётся Божоле
в бокалы цвета спелого граната,
в моём медвежьем снежном ноябре
скажу вам честно: Божоле - не надо.
Я жду соседа, вот пробьётся он
и кот ревниво бросится к порогу,
я выставлю прозрачный Самогон,
от всех болезней!
От души, ей богу!