Но как-то раз, в мороз февральский,
Когда землица – как гранит,
А мир – витрина белой краски,
Обрёл, что до сих пор хранит:
Ни ломом, ни бензопилою
Отрыть могилку он не смог,
Ночь ворвала́сь метелью злою,
Во тьме валя́ Гаврилу с ног.
Мрак на погосте – это круто,
И минус сорок – не фу-фу!
Так он с тех пор до сей минуты
Хранит скелет в своём шкафу...
А что поделать? Крест – лишь палки.
И кто проверит там?.. – Навряд.
У них в подсобке, в раздевалке,
Рядами шкафчики стоят...