Вы были правы, что ростом я повыше,
Но возрастом не вышел,
Что поэзия лишь нравственна,
Когда говоришь о ней с пафосом.
Что цветы не цветы, а повод затащить вас в кусты.
Что мне по морде заехать нормально,
Раз посмотрел на вас как мужик.
Раз стихи не стихи, а стиснутые кулаки,
То по бетону ударить до крови
И измазав себя, бродить как ненормальный по городу,
Чтоб меня в гончее время по запаху стихов не нашли.