Томительное время без зимы, без снега, без тепла, без вдохновенья. Разбита вдрызг моя тропа оленья, присыпана листвой осенней кутерьмы. Всё как всегда, на заднем плане грохот, шальные воробьи орут на все лады. Мяучат сойки, и лишь я, дуреха, крадусь бесшумно, будто жду беды. Зачем иду в такую непогоду взглянуть на хлябь заросшего пруда, какому злому демону в угоду иду тропой войны неведомо куда? Сегодня не для нас тропинки терренкура, и лес давно не наш, и небо и трава, всё занято войной, лишь тонкая натура пытается найти для лирики слова. Иду назад, с трудом поверив в это, бесплодным стал излюбленный маршрут, удар под дых по замыслам поэта, на голых ветках рифмы не растут...