В шестиграннике маленькой комнаты, окольцованном сферой зимы, мы сидим – и читаем Платоновы откровения. Свет погасив, мы зажги ароматные палочки, и свои приоткрыли сердца. Нам уютно, тепло и пока еще далеко фитильку до конца. Обложившись стихами, подушками, жизнь и смерть до утра отложив, не юродивые, не кликуши мы – в норке спрятавшиеся мураши. И чем злее за окнами носится вьюга, тем мы поближе к огню прижимаемся лапками, носиком, закрываем от ветра свою норку. Куб обретает устойчивость, зарывается в сферу тепла. Никуда уже больше не хочется уходить от – живого – тебя.