Сім ночей мандрує березоль Від хмільних «п’яццо» До стоїчних «страда» та «віа», Від незачинених брам до темпіо. Пізніше від зеленкавих хвиль Моря невгамовного серця: Я знав це віддавна, але довідався Під стінами Сан Фортунато – Березоль невгамовний монах. Я пив перестигле вино мовчання, Мій погляд блукав – щоб дізнатись – Тут, під мурами, які чомусь збудував Карло: Кожен келих Неба порожній, Кожна ніч починається зранку: Передчуттям тьми. У сваволі моєї єретичної віри, У гонорі весни весталки Етрурії Мислю про космічне квітуче дерево (Трохи вишневе) І поклоніння волхвів-зорезнавців. Споглядаю кам’яну квітку-місто: Не вірю, що мене тут не було Коли чернець-августинець Пронті Бавився на мурах яскравими фарбами: Немов я не тут, не зараз, не близько. Місто – це скалки античного глечика, Які викинули на берег хвилі Таласси – Холодного моря минулого (Нехай). Додайте до вина води – необачно.