Смотрю наверх,
осколки неба застряли меж нагих ветвей.
Пушистый мех
укутал ели оставив клёна лист ржаветь.
Следы мышей
ведут к рябине, она щедра, там пир горой.
Красней углей
стоит калина не плавя снег своей жарой.
Смотрю на лес,
скелетов стая, стоят, молчат, чего-то ждут,
какую весть,
какую тайну они хотят услышать тут.
Берёз и ив,
неслышно сплетен, болтливый смолк язык осин,
кричит: «Я жив!
Сижу на ветке!» какой-то мелкий птичий сын.
Дам крошек горсть
ему в кормушку, пускай клюёт пока живой,
тут зимний пост,
ни жук, ни мошку нельзя сейчас. Пойду домой.
25.11.2022