Беспросветная равнина, без начала и без края, ты не первая, Марина, кто страдал на ней, теряя...Мрачных будней вереницы, бесприютных лет печали, собирались в стаи птицы, в черных саванах блудницы, осуждающе молчали...Недалекие наседки и сегодня пышут злобой, за грехи твои земные сквернословят, вслед плюют... И любила неприлично, и неискренне страдала, и детей, сбесившись с жиру, отдала в дурной приют...Мелкотравчатые твари, а таких сегодня много, обличают, унижают, им, убогим, невдомек, не погаснет божья искра, если в ней талант от Бога, если сам Всевышний щедро в ней огонь любви разжег...А она, совсем без кожи, ничего не понимая, всё кружила и кружила, словно чайка на ветру, рвала жизнь и рвала жилы, не познав земного рая, а потом сорвалась в пропасть и решила, - не умру... И живёт в сердцах и в душах, гений чувственных творений, от её стихотворений веет страстью и тоской, пуританская закваска, платоническая вялость, и горячий пыл желаний, - Да! Она была такой!