Бывает, нам не до мечтаний,
И бьётся злющая тоска,
Шепча о грузе испытаний
Упругой жилкой у виска.
Но жрица нашего салона
Взмахнёт десницею своей –
И тесно крыльям журавлей
В стенах телесного полона.
И вот являются слова,
Как в синем море острова,
Шепчась с лазурною волною.
Слова вплетаются в куплет,
Куплет в безоблачный сонет,
Преображённый новизною.
12.02.03