Серым утром, в серый дом, под безумный грохот с неба, заползает серый стон, серый кот лежит пластом, а под взорванным мостом серый нищий просит хлеба. Серый ветер налетел, серый шифер с крыш срывает, вечный, серый беспредел, это осень вызревает... Под свинцовый небосвод в серый мох копится слякоть, осень серая грядёт, так и хочется заплакать...Перегибы всех мастей, начиная от прогнозов, то жара, жары жарей, то нещадный суховей, то теперь пора дождей, а потом пора морозов... Серым будням нет конца, сохнут яблоки от ветра, слезы с серого лица, а в диаметре кольца не хватает километра...Нет, конечно, в серый день по сереющей тропинке можно как-то доползти, доползти и принести яблок в серенькой корзинке... Но не факт что доползешь, с лепестками в вечном споре, вместо яблок принесешь в серый дом соленый дождь, в черной паре с черным горем...