... В линейку старая тетрадь.
Стишки. Мой юношеский почерк.
И ведь писал же... сесть – не встать!
Эх, были дни... И ночи.
В стране, которой нынче нет.
Не в этот век. В другую вечность.
Я, бывший. Пусть я не поэт –
но, всё же... – было Нечто!
И верилось, что будет взлёт
в мир – сказочный, как у Стругацких.
Но – «рыба с головы гниёт»...
Уже не верю в сказки.
Мне – семьдесят. Тахта и кот
пока со мной – а что в остатке?
Друзья (все «тыща девятьсот...»,
кто жив? А! – чёрт нас разберёт...).
И – старая тетрадка.