Я не люблю стихи, их любят девки дуры, все эти рифмы и словесные фигуры, они как спорт бессмысленно упругий, как шоколадный торт, который ешь один, как новый женишок у ветреной подруги, сиюминутный всплеск твоих больных глубин... Ты в них не ты, солжешь, схитришь, обманешь, не скажешь правду, просто промолчишь, а промолчав еще слабее станешь, поскольку изнутри перегоришь... Когда в душе твоей бушуют страсти, из глотки рвется крик, срываясь на дискант, ты будешь петь о безразмерном счастье, растрачивая силы и талант... И боязливая, затурканная бытом, не зная до конца, но чувствуя врага, смолчишь, склонившись над спасительным корытом, поскольку жизнь любому дорога...Но ты же человек, частичка мирозданья, короткий век, дарованный тебе, не стоит тратить на трусливое молчанье, не думая о детях и судьбе... Твой враг тупой, он тупо бьет по детям, и ты уже не можешь промолчать, ты женщина, и ты за них в ответе, иначе для чего детей рожать? И рвётся горе вместе со словами, убей его, убей, и слышат небеса, и ангелы рыдают вместе с нами, вплетая в общий стон святые голоса...И мы едины в этом нашем горе, все женщины равны на траурном пути, мир опустел, неважно с кем ты в ссоре, здесь безучастных просто не найти... А ты почти обязан быть поэтом, и четко, хлестко обличать врага, но ты всего лишь женщина при этом, с дырой в груди, чья доля нелегка...Я не люблю стихи, их любят бабы-дуры, не чувствуя подвоха и оков, чем легковесней бабские натуры, тем больше в них бессмысленных стихов...