Поэт Андрэ Воскресенски ворочался в постели, силясь поймать ускользающий сон. Сон не шёл. "Соннешёл, соннешёл", — забормотал Воскресенски, понимая уже, что ритм стиха пойман, и сейчас начнется. Начнется, нач... Он уснул как убитый. Возможно, он и был убит.