Да, не бык я. И раньше не был.
До соплей матерюсь, любя...
Только ты мне насущней хлеба –
так бы, сдоба, и съел тебя!
Сковородкой опять грохочешь:
вновь – сердитее, чем гроза –
(будь поэтом – сказал бы «очи!»)
блещут старческие глаза.
Ах, глазищи родимой жинки!
(Как я голоден! Как я зол!)
Расцелую твои морщинки...
– Хватит, бабка, – херачь на стол!